C´est fini

Los juegos de mesa
las tarde de sábado
con mis abuelos.
Mi abuelo era mago
decidió hacer su
gran truco de magía
el 23 de abril, el
día que me
gradué
Desapareció, como
los grandes:
Cervantes o Shakespeare.
C´est fini aquellos días
de fumar porque mata.
C´est fini aquellos
días de lágrimas
porque crecen las pestañas.
C´est fini aquello que
pasa deprisa
y vuelve a empezar porque
me da igual.
C´est fini recorrer la ciudad como
gotas de lluvía.
C´est fini eso de hablar al revés.
¡fam c'est fini!
Sú corazón es diferente a los
demás y mientras me mira
sonrie, aquella niña de papel
que dejaron dibujada
en la servilleta
del bar de la esquina
en la mesa en la que tú y yo
tomábamos el café del quédate
y no te vayas.

Es así....

La persona con la que comparto
mi VIDA
me dijo ayer mientras veíamos
una película, que las ovejas
que salian parecían croquetas
de queso sin freir.
Me sorprendió, como cada día.
Al rato, en la película salió
un señor de baja estatura
y con los ojos brillantes
me dijo:
"Se parece a Torrebruno, yo estuve
viéndole cuando vino con su
circo a mi pueblo.
Al poco tiempo murió, creo"
Me ha vuelto a sorprender
porque después de decir todas estas
cosas, me habló de arte,
de psicología, de cine
de música....
Me gustan muchas cosas
de su forma de ser, pero
lo que me vuelve loca y me
enamora cada día más
es su IMAGINACIÓN.

FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN

Y es que el amor
no tiene palabras........
sólo sentimientos!!!!

Llorar sirve solo para eso.

Ha llegado el momento de acabar
con mi corazón.
Nada sirve si está cerca de la luna.
La ropa negra se vuelve blanca,
la blanca amarilla.
En los días de sol,
de lluvía,
en los días nublados,
en los días mudos,
esos en los que no escucho tu voz.
TODOS, sean como sean,
estoy pensando en
lo dificil que NO es
echarte de menos.
Quiero colores, una canción,
un poema,
un vaso de zumo
y un tazón
cubierto de cerezas.
Una risa floja,
SEGUIR enamorada,
el sonido de
una cremallera,
un olor de otoño.
Y tú ahí, con
mi bufanda de los domingos,
esa que sólo me pongo
cuando tengo ganas de estornudar
y cuando los días son impares en Beirut.

Son secretos

Puedo creer que todo lo que está a tu alrededor
es de papel,
me cuesta creer que todo lo que miras
desaparecerá algún día.
Hagamos papiroflexia, convirtamos
los sueños en muñecos de papel.
Yo quiero hacer un ojo, con largas pestañas
que se asome a través de un cristal,
que te mire,
te observe,
te haga un guiño,
te hable,
te susurre,
te sueñe cada noche cuando
descansa.
Y empiece a construir un universo
de estrellitas
para estar a tu lado.
Tranquila y sonriente.
Rodeada de:

caramelos,
sugus de piña,
flores de colores
y arco iris inmensos.

Semiótica para desayunar.

Peirce, Barthes,
Jakobson, Foucault,
Greimas, Hjelmslev,
Saussure, Chomsky
Baudrillard.....
No sé qué nombre poner
a mi tortuga....
No me miréis con esa cara,
desde que ha llegado a
casa,
no hace nada más
que comunicarse
conmigo
mediante signos.
No para de hacer
señales de humo.
Me enseña un termómetro
y cuando me acerco
para ponerle la mano
en la frente y comprobar
si tiene o no fiebre,
inmediatamente
saca de su bolsillo
una pequeña tarjeta
en la que puedo leer: STOP

Iconos, símbolos,

señales, indicios

..... comunicación

semiología o si lo prefieres

semiótica, como los anglosajones.

Semiotic materia

prima del pensamiento.

Y es que mi tortuga es

pura COMUNICACIÓN.

Desde esta mañana....no me puedo quitar de la cabeza éste poema.... se me vino mientras desayunaba..... no se va...

El hombre imaginario de Nicanor Parra

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra

Estrellas fugaces

La poesía, eso es.
Mi poesía, tu poesía,
nuestra poesía.
Una noche, eso es.
Tu noche, mi noche,
nuestra noche.
Un secreto, ni el tuyo
ni el mio.
Una charla. Una cerveza
y si nos apetece, sólo si
nos apetece, tal vez, fumemos
un canuto, lo olamos.
Sí, mejor olerlo o ni
siquiera eso... que luego,
como siempre
me termino mareando
y todos os reis,
no es eso lo que os
hace gracia
todo os la hace...
En fin, las estrellas
son bonitas,
vosotros rodeados de humos
y yo contando estrellas fugaces.

Post del sábado, 26 de enero.

Sonidos y sombras

Camino por la calle,
veo una sombra,
siento un olor,
me doy la vuelta, pero no eres tú.
Sé que me esperas, que tengo
que ir a buscarte...
No sé, cabía la posibilidad
de que fuese un abrazo por detrás,
una sorpresa....

Post del Viernes, 25 de enero de 2008